Dead Elm Down

                                                  Like brittle gloves
                                                  laying across the floor
                                                  of evening:
                                                  what once was breathing appetite for starlight,
                                                  swaying in winds’ theatrics,
                                                  seasons’ hues:
                                                  bird songs winding through 
                                                  our falling darkening,
                                                  the horizontal
                                                   which comes all the same,
                                                       dropping down
                                                          the terraces of time.